Solo un punto y aparte

Y es apenas aparte.

Sadam ✓ Osama ✓ Gadafi ☐

Recesión poética

En recesión poética.
Gracias por su visita.

Odisea de una noche

Empiezo en mi cama y trato de leer pero me resulta imposible,
tu imagen aparece una y otra vez en mi mente
en cuanto mis ojos pasan por las interlineas impresas
sin fijarse realmente en la escritura, es absurdo continuar
y la entrada de cine me sirve como marca páginas
la coloco por donde se supone que voy leyendo
lo cierro 
y lo dejo en el borde
miro el móvil, quizá tenga alguna llamada perdida tuya
o quizá un mensaje
a quién pretendo engañar
por qué trato de convencerme de que quizá sí
cuando claramente es un no
dejo el móvil de nuevo en la mesilla y apago la luz
pero no me tumbo
me quedo apoyado en la pared mirando por la ventana
cómo poco a poco se van apagando las luces de las casas vecinas
hasta que la calle queda tan sólo iluminada por la luz de los postes.
no sé qué hora es, pero no tengo sueño
de repente la oscuridad se adueña de la calle - se ha debido de ir la luz -
aunque hace frío abro la ventana y me asomo
no se ve absolutamente nada, la oscuridad lo inunda todo
lejos de testigos inoportunos
y de más curiosos que ven imposibilitada su ocupación
y en un cerrar de ojos veo más oscuridad
cierro la ventana, bajo la persiana y me tumbo
esperando que el alarme sueñe otra vez a las siete de la mañana.

In, odisea de una noche - spanishloverR

Viaje Musical

Este Viaje Musical es un recorrido de diferentes artistas  
con y estilos musicales similares
realizando un tour por los compositores más relevantes 
que me ha marcado de una forma u otra. 
Estas obras suponen un verdadero regalo para nuestros oídos
con un aire romántico y melancólico, a la vez que rítmico y vibrante
cuya alternancia hace ameno y divertido 
este viaje musical es para todo el público en general.
Ver sección - viaje musical -


spanishloverR - JV

Lo peor del amor

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos

In, lo peor del amor

Una palabra no dice nada

Una palabra no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
igual que el viento que esconde el agua
como las flores que esconde el lodo.

Una mirada no dice nada
y al mismo tiempo lo dice todo
como la lluvia sobre tu cara
o el viejo mapa de algún tesoro.

Una verdad no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
como una hoguera que no se apaga
como una piedra que nace polvo.

Si un día me faltas no seré nada
y al mismo tiempo lo seré todo
porque en tus ojos están mis alas
y esta la orilla donde me ahogo,
porque en tus ojos están mis alas
y esta la orilla donde me ahogo.

In. una palabra no dice nada - Carlos Varela

Me gusta cuando callas

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

In, me gusta cuando callas - Pablo Neruda

 

♫ Trova

La trova es una especie de moho que crece entre las piedras y que solamente tiene sus temporadas en las que las piedras se llenan de moho, y hay otras en las que no llueve y comienza a secarse por eso la Trova es un concepto de la canción y de la cultura, dentro de ella hay cualquier tipo de género, y yo no creo que se haya trasladado a ninguno en particular, los trovadores se valen de cuanto género les resulte más útil para decir un mensaje e tanto como el hip hop como el rock, son formas expresivas de la canción, completamente válidas, dependiendo de lo que se quiera decir con ella.  

La trova es una fuente de inspiración, y el tuyo?

♫
 

Y nada más...

Esta extraña tarde
desde mi ventana
trae la brisa vieja
de por la mañana.
No hay nada aquí
solo unos días
que se aprestan a pasar
solo una tarde
en que se puede respirar
un diminuto instante
inmenso en el vivir
después mirar la realidad
y nada más, y nada más.
Ahora me parece
que hubiera vivido
un caudal de siglos
por viejos caminos.

No hay nada aquí
solo unos días
que se aprestan a pasar
solo una tarde
en que se puede respirar
un diminuto instante
inmenso en el vivir
después mirar la realidad
y nada más, y nada más

In Y nada más, Silvio Rodriguez

spanishloverR les desea a todos - Feliz San Valentin -

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

In Corazón Coraza, de Mario Benedetti

Un minuto de Silencio

Meditaba....

Mientras goteaban los segundos en el péndulo,
de un v iejo reloj que cumplía cadena eterna en la pared.
Af uera;
danzaban las gotas de lluv ia;
resbalándose por el cristal de la v entana.
Amanecía;
ray aba el alba el azul primero;
de un cielo algodonado.
Nada se escuchaba...
parecía como si las av es ,el v iento y los árboles;
se hubieran todos quedado dormidos.
Madrugada quieta.
Un v iejo libro se cerraba;
de paginas y a amarillentas;
donde sembré por ultima v ez la f irma.
Jure jamas escribir de ti;
quizás por eso
el día, las av es, los árboles y el v iento,
se quedaron quietos;
y el v iejo reloj se desangro
marcando para ti,
un minuto de silencio.

Por Lius O. Diaz

If I were ...

If I were a month, I'd be August.

If I were a day, I’d be Friday.

If I were a time of day, I’d be midnight.

If I were a font, I’d be elegant.

If I were a sea animal, I’d be a Leon .

If I were a direction, I’d be south.

If I were a piece of furniture, I'd be relic.

If I were a liquid, I’d be water.

If I were a gemstone, I'd be a blue diamond.

If I were a tree, I’d be a Magnolia.

If I were a tool, I’d be a screwdriver.

If I were a flower, I’d be a white rose.

If I were an element of weather, I'd be lightning.

If I were a musical instrument, I’d be a Spanish guitar.

If I were a color, I’d be teal blue.

if i were an emotion, I’d be passionate.

If I were a fruit, I’d be a peach.

If I were a sound, I’d be soft.

If I were an element, I’d be oxygen.

If I were a car, I’d be a Mercedes.

If I were a place, I’d be by the sea.

If I were material, I’d be pure cotton.

If I were a body part, I’d be an eye.

If I were a song, I'd be dancing.

If I were a bird, I’d be a white owl.

If I were a gift, I’d be thoughtful.

If I were a city, I’d be Cartagena.

If I were a door, I’d be wooden.

If I were a pair of shoes, I’d be black suede heels.

If I were born again, I would like to be me.

If I were a poem, I’d write it myself.  

Inspirado en el Poema Original de Tara Bradford

Ángel para un final

Cuentan que cuando un silencio aparecía entre dos
era que pasaba un ángel que les robaba la voz.
Y hubo tal silencio el día que nos tocaba olvidar
que, de tal suerte, yo todavía no terminé de callar.

Todo empezó en la sorpresa, en un encuentro casual
pero la noche es traviesa cuando se teje el azar.
Sin querer se hace una ofrenda que pacta con el dolor
o pasa un ángel, se hace leyenda y se convierte en amor.

Ahora comprendo
cuál era el ángel
que entre nosotros pasó
era el más terrible,
el implacable,
el más feroz.

Ahora comprendo en total
este silencio mortal.
Ángel que pasa,
besa y te abraza,
ángel para un final.

Silvio Rodriguez

Una mujer desnuda y en lo oscuro

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti

El trovador

¿Qué acento afuera del portal resuena?
¿Qué rumor de la fuente el aire agita?
Dejad que el canto que el espacio llena
en la real estancia se repita.
A la voz de su rey, que así lo ordena,
el paje a obedecer se precipita,
y cuando vuelve, dice el soberano,
haced entrar al trovador anciano.
¡Salud! hidalgos y gentiles hombres,
¡Salud! señoras de belleza rara,
de tanta estrella, ¿quién sabrá los nombres?
¿Quién se atreve a mirarlas cara a cara?
Humilde corazón no aquí te asombres
ante esplendor y pompa tan preclara,
y ciérrense mis ojos que para ellos
no han de ser espectáculos tan bellos.
Cierra los ojos y del arpa brota
bajo su mano, excelsa melodía
que con el canto confundida flota
en raudal de purísima armonía.

Johann Wolfgang von Goethe

EQUILIBrium

Ni todo es felicidad, como en los cuentos de Lobato
Ni es sólo el pesimismo, como Nietzsche afirmó
Ni es todo igual, como lo dijo Luther King
Ni es solo diferencia, como Hitler había asumido
Ni es todo abundancia, como la utopía de Morus
Ni es solo la escasez como Malthus predijo
Ni es lo todo libido, como la ciencia de Freud
Ni es tan político, como quería Brecht
Ni todo es esperanza, como la Columna Prestes
Ni es sólo autoritarismo, como ordenara Vargas
Ni todo es el unión, como en la imaginación de Lennon
Ni tan solitario, al ver de Jean-Paul Sartre
Ni todo es amor, como en los sermones de Cristo
Ni es solo odio, como en el fuego de Herodes
Ni todo es tan simple, como el arte de Fellini
Ni es tan complejo, como Einstein explicó
Ni todo es la paciencia, como el amor de Teresa
Ni es solo venganza,  como dijera Jomeini                                                       
Ni todo es belleza, como en las pinturas de Van Gogh
Ni tampoco es tan trivial, como el viejo dicho de Sade
Ni todo es glorioso, como la historia de Pelé
Ni es solo la fe, como la filosofía de Baha-ula
Ni todo es felicidad, como en las películas de Disney
Ni tampoco es tan malo, como Kierkegaard pensaba
Ni todo es pacifismo, como en la acción de Gandhi
Ni todo es guerra, como aspiraba Bush
Ni todo es primavera, como había predijo Nostradamus
Ni es tan fácil como Lula sigue pensando

Es que entre el blanco y negro                                                                   
hay millones de colores tornasolados, y hay
posiblemente millares de otros colores
Y entre el desprecio y la veneración
hay mil formas de la pasión y más formas de amor.

Lo que necesitamos realmente es de un Equilibrium.

por JV

Para esta navidad seamos todos poetas por unos instantes

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor
E não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim...
é condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente...
É seres alma, e sangue, e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!

Florbela Espanca

Canción de Navidad

El fin de año huele a compras,
enhorabuenas y postales
con votos de renovación.
Y yo que sé del otro mundo
que pide vida en los portales,
me doy a hacer una canción.

La gente luce estar de acuerdo,
maravillosamente todo
parece afín al celebrar.
Unos festejan sus millones,
otros la camisita limpia
y hay quien no sabe qué es brindar.

Mi canción no es del cielo,
las estrellas, la luna,
porque a ti te la entrego
que no tienes ninguna.

Mi canción no es tan sólo
de quien pueda escucharla,
porque a veces el sordo
lleva más para amarla.

Tener no es signo de malvado
y no tener tampoco es prueba
de que acompañe la virtud.
Pero el que nace bien parado,
en procurarse lo que anhela
no tiene que invertir salud.

Por eso canto a quien no escucha,
a quien no dejan escucharme,
a quien ya nunca me escuchó,
al que en su cotidiana lucha
me da razones para amarle,
a aquel que nadie le cantó.

Silvio Rodríguez

Amarte-a-la-antigua

Hoy ya no se escriben cartas para enamorarse
Hoy ya las flores no se ven
Donde ha quedado aquel romance,
Ya no existen los poemas para conquistarse,
Ahora se mandan solo e-mails,
Ya nadie entrega chocolates.
Pero me niego a renovarme es mi manera
Te lo confieso que quisiera
Amarte a la antigua
Y entregarte mi vida, llenarte de rosas
Cantarte canciones, pintarte caricias.
Amarte a la antigua
Robarte sonrisas, tomarte la mano
Abrirte la puerta, escribirte poesías,
Amar como antes.

Ahora los amores duran solo un instante,
Pero lo nuestro es al revés cada minuto es importante.
Pero me niego a renovarme es mi manera
Te lo confieso que quisiera
Amarte a la antigua

Pedro Fernandez

Yo soy un hombre sincero

Yo soy un hombre sincero
De donde crece la palma.
Y antes de morirme quiero
Echar mis versos del alma.
Yo vengo de todas partes,
Y hacia todas partes voy:
Arte soy entre las artes,
En los montes, monte soy.
Yo sé los nombres extraños
De las yerbas y las flores,
Y de mortales engaños,
Y de sublimes dolores.
Yo he visto en la noche oscura
Llover sobre mi cabeza
Los rayos de lumbre pura
De la divina belleza.
Alas nacer vi en los hombros
De las mujeres hermosas:
Y salir de los escombros
Volando las mariposas.
He visto vivir a un hombre
Con el puñal al costado,
Sin decir jamás el nombre
De aquella que lo ha matado.
Rápida, como un reflejo,
Dos veces vi el alma, dos:
Cuando murió el pobre viejo,
Cuando ella me dijo adiós.
Temblé una vez – en la reja,
A la entrada de la viña.
Cuando la bárbara abeja
Picó en la frente a mi niña.
Gocé una vez, de tal suerte
Que gocé cual nunca: cuando
La sentencia de mi muerte
Leyó el alcalde llorando.

José Marti