Solo un punto y aparte

Y es apenas aparte.

Sadam ✓ Osama ✓ Gadafi ☐

Recesión poética

En recesión poética.
Gracias por su visita.

Odisea de una noche

Empiezo en mi cama y trato de leer pero me resulta imposible,
tu imagen aparece una y otra vez en mi mente
en cuanto mis ojos pasan por las interlineas impresas
sin fijarse realmente en la escritura, es absurdo continuar
y la entrada de cine me sirve como marca páginas
la coloco por donde se supone que voy leyendo
lo cierro 
y lo dejo en el borde
miro el móvil, quizá tenga alguna llamada perdida tuya
o quizá un mensaje
a quién pretendo engañar
por qué trato de convencerme de que quizá sí
cuando claramente es un no
dejo el móvil de nuevo en la mesilla y apago la luz
pero no me tumbo
me quedo apoyado en la pared mirando por la ventana
cómo poco a poco se van apagando las luces de las casas vecinas
hasta que la calle queda tan sólo iluminada por la luz de los postes.
no sé qué hora es, pero no tengo sueño
de repente la oscuridad se adueña de la calle - se ha debido de ir la luz -
aunque hace frío abro la ventana y me asomo
no se ve absolutamente nada, la oscuridad lo inunda todo
lejos de testigos inoportunos
y de más curiosos que ven imposibilitada su ocupación
y en un cerrar de ojos veo más oscuridad
cierro la ventana, bajo la persiana y me tumbo
esperando que el alarme sueñe otra vez a las siete de la mañana.

In, odisea de una noche - spanishloverR

Viaje Musical

Este Viaje Musical es un recorrido de diferentes artistas  
con y estilos musicales similares
realizando un tour por los compositores más relevantes 
que me ha marcado de una forma u otra. 
Estas obras suponen un verdadero regalo para nuestros oídos
con un aire romántico y melancólico, a la vez que rítmico y vibrante
cuya alternancia hace ameno y divertido 
este viaje musical es para todo el público en general.
Ver sección - viaje musical -


spanishloverR - JV

Lo peor del amor

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos

In, lo peor del amor

Una palabra no dice nada

Una palabra no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
igual que el viento que esconde el agua
como las flores que esconde el lodo.

Una mirada no dice nada
y al mismo tiempo lo dice todo
como la lluvia sobre tu cara
o el viejo mapa de algún tesoro.

Una verdad no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
como una hoguera que no se apaga
como una piedra que nace polvo.

Si un día me faltas no seré nada
y al mismo tiempo lo seré todo
porque en tus ojos están mis alas
y esta la orilla donde me ahogo,
porque en tus ojos están mis alas
y esta la orilla donde me ahogo.

In. una palabra no dice nada - Carlos Varela

Me gusta cuando callas

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

In, me gusta cuando callas - Pablo Neruda

 

♫ Trova

La trova es una especie de moho que crece entre las piedras y que solamente tiene sus temporadas en las que las piedras se llenan de moho, y hay otras en las que no llueve y comienza a secarse por eso la Trova es un concepto de la canción y de la cultura, dentro de ella hay cualquier tipo de género, y yo no creo que se haya trasladado a ninguno en particular, los trovadores se valen de cuanto género les resulte más útil para decir un mensaje e tanto como el hip hop como el rock, son formas expresivas de la canción, completamente válidas, dependiendo de lo que se quiera decir con ella.  

La trova es una fuente de inspiración, y el tuyo?

♫
 

Y nada más...

Esta extraña tarde
desde mi ventana
trae la brisa vieja
de por la mañana.
No hay nada aquí
solo unos días
que se aprestan a pasar
solo una tarde
en que se puede respirar
un diminuto instante
inmenso en el vivir
después mirar la realidad
y nada más, y nada más.
Ahora me parece
que hubiera vivido
un caudal de siglos
por viejos caminos.

No hay nada aquí
solo unos días
que se aprestan a pasar
solo una tarde
en que se puede respirar
un diminuto instante
inmenso en el vivir
después mirar la realidad
y nada más, y nada más

In Y nada más, Silvio Rodriguez

spanishloverR les desea a todos - Feliz San Valentin -

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

In Corazón Coraza, de Mario Benedetti

Un minuto de Silencio

Meditaba....

Mientras goteaban los segundos en el péndulo,
de un v iejo reloj que cumplía cadena eterna en la pared.
Af uera;
danzaban las gotas de lluv ia;
resbalándose por el cristal de la v entana.
Amanecía;
ray aba el alba el azul primero;
de un cielo algodonado.
Nada se escuchaba...
parecía como si las av es ,el v iento y los árboles;
se hubieran todos quedado dormidos.
Madrugada quieta.
Un v iejo libro se cerraba;
de paginas y a amarillentas;
donde sembré por ultima v ez la f irma.
Jure jamas escribir de ti;
quizás por eso
el día, las av es, los árboles y el v iento,
se quedaron quietos;
y el v iejo reloj se desangro
marcando para ti,
un minuto de silencio.

Por Lius O. Diaz

If I were ...

If I were a month, I'd be August.

If I were a day, I’d be Friday.

If I were a time of day, I’d be midnight.

If I were a font, I’d be elegant.

If I were a sea animal, I’d be a Leon .

If I were a direction, I’d be south.

If I were a piece of furniture, I'd be relic.

If I were a liquid, I’d be water.

If I were a gemstone, I'd be a blue diamond.

If I were a tree, I’d be a Magnolia.

If I were a tool, I’d be a screwdriver.

If I were a flower, I’d be a white rose.

If I were an element of weather, I'd be lightning.

If I were a musical instrument, I’d be a Spanish guitar.

If I were a color, I’d be teal blue.

if i were an emotion, I’d be passionate.

If I were a fruit, I’d be a peach.

If I were a sound, I’d be soft.

If I were an element, I’d be oxygen.

If I were a car, I’d be a Mercedes.

If I were a place, I’d be by the sea.

If I were material, I’d be pure cotton.

If I were a body part, I’d be an eye.

If I were a song, I'd be dancing.

If I were a bird, I’d be a white owl.

If I were a gift, I’d be thoughtful.

If I were a city, I’d be Cartagena.

If I were a door, I’d be wooden.

If I were a pair of shoes, I’d be black suede heels.

If I were born again, I would like to be me.

If I were a poem, I’d write it myself.  

Inspirado en el Poema Original de Tara Bradford

Ángel para un final

Cuentan que cuando un silencio aparecía entre dos
era que pasaba un ángel que les robaba la voz.
Y hubo tal silencio el día que nos tocaba olvidar
que, de tal suerte, yo todavía no terminé de callar.

Todo empezó en la sorpresa, en un encuentro casual
pero la noche es traviesa cuando se teje el azar.
Sin querer se hace una ofrenda que pacta con el dolor
o pasa un ángel, se hace leyenda y se convierte en amor.

Ahora comprendo
cuál era el ángel
que entre nosotros pasó
era el más terrible,
el implacable,
el más feroz.

Ahora comprendo en total
este silencio mortal.
Ángel que pasa,
besa y te abraza,
ángel para un final.

Silvio Rodriguez

Una mujer desnuda y en lo oscuro

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti

El trovador

¿Qué acento afuera del portal resuena?
¿Qué rumor de la fuente el aire agita?
Dejad que el canto que el espacio llena
en la real estancia se repita.
A la voz de su rey, que así lo ordena,
el paje a obedecer se precipita,
y cuando vuelve, dice el soberano,
haced entrar al trovador anciano.
¡Salud! hidalgos y gentiles hombres,
¡Salud! señoras de belleza rara,
de tanta estrella, ¿quién sabrá los nombres?
¿Quién se atreve a mirarlas cara a cara?
Humilde corazón no aquí te asombres
ante esplendor y pompa tan preclara,
y ciérrense mis ojos que para ellos
no han de ser espectáculos tan bellos.
Cierra los ojos y del arpa brota
bajo su mano, excelsa melodía
que con el canto confundida flota
en raudal de purísima armonía.

Johann Wolfgang von Goethe